Papillon, rêve
Le jardin revêt sa parure dorée.
Les feuilles, fières et colorées, dans un ballet animé, semblent vouloir le déserter. Chorégraphie cadencée d'un automne annoncé. Et lui, figé, reste à regarder sa belle se faner. Le moment est aux regrets, il lui reste; rêver.
Printemps et été, il a voulu l'approcher, se poser sur son corps velouté, parfumé de mil essences, sans jamais y arriver.
L'embrasser, une fois, et ne plus l'oublier, s'emprisonner à son corps et ne le quitter plus jamais. Il a tant voulu, tant tenté, que ses ailes ont brûlé. Il le savait, pourtant, que le temps lui était compté.
Mais tant elle était belle, qu'avant lui, d'autres avaient posé leurs ailes, sur le velours couleur d'aquarelle et papillon rêve… et n'ose s'approcher.
Ses couleurs, à faire pâlir le soleil, sur ses ailes sont gravées. Son arôme, exquis, il a humé pour parfumer son rêve jusqu'au prochain été.
L.R.
